Dominosteine liegen auf dem Glastisch im Wohnzimmer, Butterkekse und Spekulatius. Dazu gibt es syrischen Tee mit reichlich Zucker. Als wir nach zwei Stunden gehen wollen, serviert uns die 26-jährige Gülbahar Knafeh, eine ofenfrische arabische Süßspeise aus Butter, Mozzarella, Vanille und süßem Streuselteig mit Sirup. Wir bleiben noch eine weitere Stunde.

Von Katrin Jäger

Wenn ich morgens in der Zeitung die ersten Nazis sehe, wird mir schlecht. Wenn ich abends im Fernsehen ihre schrecklichen Sprüche höre, bekomme ich Angst. Ich will diese Typen nicht sehen, ich will sie nicht hören, ich will sie nicht in meinem Leben haben!

Deshalb schalte ich um
und schaue mir „Bauer sucht Frau“ oder eine preisgekrönte Serie an. Deshalb blättere ich in der Zeitung zur Service-Seite und lese beim Frisör lieber Bunte als Spiegel. Ja, ich schaue weg. Aber nicht, weil es mir egal ist. Ich schaue weg, weil ich sonst überschäumen würde vor Wut und versinken würde in Trauer über so viel menschenverachtendes Gerede und – schlimmer noch – Getue. Ich blättere die Zeitung weiter, weil ich diese Hetzer nicht an meinem Frühstückstisch haben will. Ich schalte um, weil ich nicht von ihren Drohungen träumen will.

Vor 40 Jahren trugen Frauen in Afghanistan noch Röcke, in Kabul saßen die Menschen in Straßencafés. Die Hauptstadt galt als Paris des Ostens. Sami Ghubar* hat diese Zeit nicht erlebt. Wenn der 22-Jährige über sein Geburtsland Afghanistan spricht, dann redet er über Bombardements, zerstörte Häuser und Leichen. Und er spricht über die Flucht seiner Familie. 2009 war das. Taliban hatten den jungen Mann zuvor entführt, um seinen Vater zu erpressen. Der leitete eine kleine Autowerkstatt, in der er Polizeifahrzeuge reparierte. Die Taliban verlangten, dass er Sprengsätze in den Autos versteckt. Doch der Mechaniker weigerte sich. Sami konnte zwar nach einigen Wochen befreit werden, aber die Familie musste das Land mit Hilfe von Schleusern verlassen.